Volvía. Nevaba. Ella no estaba.

No tiene sentido.

La vida, en general; no.

Ayer lo tenía, y lo malo, es haberme dado cuenta ahora.

Me lo ha dicho la almohada, es un abrazo lo que necesito para dormir tranquilo.

Libre, inmenso, profundo; no hablo del mar.
Pisas firme y caes fuerte, pero te levantas y te fuerzas a seguir, teniendo claro cuál es el camino.
Y el camino a veces es de piedras y te da igual, porque sabes que es el correcto.
Y lo he vivido, el miedo, y es horrible.
Y he aprendido, te lo aseguro.
Y estoy dispuesto a lo que sea, pero no por miedo.

Te convences, y caminas. Pero no avanzas. El muro te lo impide. Te vuelves a armar de valor y lo intentas otra vez. Pero el muro sigue ahí. Y te das la vuelta, piensas un poco, y caminas de nuevo convencido de que esta vez lo conseguirás superar. Pero no. El muro sigue ahí. Y lo intentas otra vez. Pero nada.

Impotencia se llama. Y no es más que querer intentar pasar el muro y no poder.

Y no vale romperlo, porque no se trata de eso.

¿Y de qué se trata? Pues no lo sé, pero supongo que se trata de no hacer muros, para que las palabras fluyan entre dos y sean inteligibles.

Y de que te pueda dar la mano y caminar sobre el muro, o a un lado, o al otro, pero nunca a través, porque no puedo darte la mano.

Y de que, aunque a veces, nos soltemos la mano, no haya luego un muro en medio que me impida tocarte otra vez.

Y la plenitud no está en llegar, ni en tener, ni en esperar, ni en buscar, ni siquiera en encontrar, sino en saber que, llegados a un punto, todo se acaba.
Así que busca, espera, camina...y llegarás a saber...algún día.

La noche es triste, y el abrazo que me calma, a leguas, encuentra el vacío que deja el mío.

Es una mierda. Así, sin pensar.

Uno puede tener la papeleta ganadora en la mano y sentir que la vida no es más que eso, que huele a rancio y podrido, y sabe peor.

Y esa es la mierda, que uno no puede controlar lo que siente,  porque todo es volátil, menos la mierda.